Di "amigo" y entra...

Cerrado el plazo para presentar proyectos al Fondo Estatal de Inversión Local, todos los ayuntamientos de la provincia, tal y como adelantó EL DECANO el lunes, han tramitado sus peticiones a tiempo. Bueno, realmente lo han hecho todos los municipios de España; salvo cinco, que deben tener alcaldes que no se enteran ni de que lo son.

Los datos son muy tozudos; pero en los últimos días el PP está aireando un argumentario recién parido de Génova, y al que se ha sumado Román; cómo no. El alcalde de la capital, en apenas mes y medio, ha pasado de decir que el Fondo Estatal era una "iniciativa positiva, aunque no soluciona el problema de la financiación de los ayuntamientos"; a calificar el llamado plan E de "engañifa".

Lo cierto y verdad, con datos en la mano, es que el Presupuesto Municipal de inversiones para 2009 está capitidisminuido hasta el extremo en la capital. Y que este fondo le ha abierto a Román las puertas del cielo, literalmente.

Los hechos son los que son: El Presupuesto aprobado el pasado diciembre para Guadalajara en 2009 contempla 12 millones de euros de inversión. Mientras, el fondo del Plan E que llegará a la ciudad supera él solito esta cantidad, y de largo (casi 14 millones). Item más: También cabe destacar que de los 12 millones de inversión prevista con el presupuesto propio, más de 7 millones llegarán por la descapitalización de un bien básico, como es el agua pública, a través del canon inicial que pagará la futura empresa adjudicataria.

Esos son datos, objetivos y reales: Román hará obras en la ciudad a lo largo de este año por valor de 26 millones de euros gracias a que va a vender la gestión del agua para los próximos 25, y gracias a que lo que él llama "engañifa" del Gobierno le va a pagar 23 proyectos. Entre ellos, algunos prometidos por su propio programa electoral -Parque de Adoratrices, Anillo Verde, Ciudad de la Raqueta, más campos de fútbol en el Escartín...-; así como otros, de la importancia de la reforma integral de Manantiales y Escritores.

A mí el Fondo Local me parece la mejor iniciativa tomada por el Gobierno en materia económica para solventar esta crisis. Es puramente objetivo, no tiene un ápice de reparto sectario, supone la ejecución de mucha obra pública en un momento en el que el sector de la construcción está viviendo de modo dramático el crack de la economía, creará empleo durante unos meses que van a ser críticos, y dejará, al fin, infraestructuras en todos los pueblos y ciudades de España.

Al PP también le parece muy mal que el Gobierno quiera poner un cartelón en cada obra recordando quién la paga. Lo cierto es que a mí nunca me ha gustado la obsesión por plantar carteles para todo. Pero sin embargo, en el caso de la inversión pública, me parece bien que los ciudadanos sepan cuánto cuesta una obra, y cómo y a través de qué organismos se financia.

¡Claro que este fondo no resuelve por sí sólo una crisis económica que, a mi juicio, responde a los parámetros clásicos de todas las crisis económicas del sistema de libre mercado! Pero, al menos, me parece que es una medida tangente, útil, directa y productiva.

¡Claro que no resuelve para siempre un problema histórico como es el de la falta de financiación local! Tampoco soluciona la paz en el mundo, ni el cambio climático. Pero es que se trata de lo que se trata: De un fondo extraordinario para un problema extraordinario, dentro de un conjunto de medidas que ya veremos que efectividad tienen.

Pero con todas las limitaciones que ustedes quieran, el Fondo Estatal de Inversión Local es a mi juicio una buena medida, que los ciudadanos vamos a disfrutar de modo directo. Y por eso, me parece que la actitud del PP provincial, y en concreto la del alcalde de Guadalajara, es algo así como una desconsideración: Cojo el dinero, lo uso para realizar mis propios proyectos comprometidos con el electorado, y al mismo tiempo que termino de tramitar por internet las peticiones, les digo a los ciudadanos que todo es una "engañifa".

Hay cosas que no cuelan. Porque para engañifa, de verdad, la de la privatización del agua.

[EUROPA PRESS]

   Un estudio que se publica en la edición digital de la revista médica británica 'British Medical Journal' ha analizado el vínculo entre los resultados del equipo de rugby de Gales y el fallecimiento de los Papas desde 1883. El trabajo, realizado por investigadores de la Universidad de Cardiff en Gales, señala que Benedicto XVI podría tener un 45 por ciento de posibilidades de morir en lo que resta de 2008 debido a que el equipo galés ganó el torneo internacional en este año.
   Los investigadores no descubrieron evidencias que apoyen la leyenda urbana de que cada vez que Gales gana el Grand Slam de rugby un Papa muere, pero descubrieron datos que vinculan los resultados de rugby galeses y las muertes papales. Los autores señalan que en 2008 Gales ganó el Grand Slam, por lo que advierten al equipo médico del Vaticano que esté especialmente atento a la salud del Santo Padre.
   Los investigadores realizaron un análisis de todos los campeonatos de rugby del hemisferio norte desde 1883, pero eliminaron los años 1885, 1888-9, 1897-8 y 1972 debido a que no se jugaron todos los partidos previstos. Un Grand Slam se definió como una nación que vence al resto de equipos competidores.
   Desde 1883, ocho Pontífices han muerto, cinco de ellos en años de Grand Slam, tres cuando Gales ganó el Grand Slam y otros dos cuando ganó el campeonato pero no el Grand Slam.
   Los autores señalan que aunque las muertes no siempre coincidieron con un Grand Slam que ganara Gales, sí se correspondían con una victoria de una nación predominantemente protestante como Inglaterra, Escocia o Gales, en vez de una nación católica romana como Francia, Irlanda o Italia.
   Los autores comentan que el vínculo entre Papas y Grand Slams "no es nada más que un mito urbano (. . . ) es algo así como un respiro ya que no sabemos qué hacer para ver cómo podrían estar conectados los sucesos, especialmente dado el continuo acercamiento entre las iglesias Católica y Protestante".
   Sin embargo, dado que la investigación sugiere un vínculo entre el éxito del equipo de rugby galés y las muertes papales, los autores creen que el personal médico del Vaticano "no debe relajarse por complejo hasta que llegue el nuevo año".

 

[marca.com] EL ALEMÁN ROBERT MÜLLER HACE VIDA NORMAL, PESE AL CÁNCER QUE PADECE

A un portero de hockey le dan siete semanas de vida y sigue entrenándose

VÍCTOR JORDÁN · Madrid Robert Müller, portero alemán de hockey hielo, lleva muchos años deteniendo los discos que intentan entrar en su portería. Sin embargo, nunca ha estado ante una parada tan complicada como la que tiene que afrontar ahora: un cáncer cerebral. Corría el año 2006 cuando después de sufrir unos mareos se le detectaba un gliobastoma en el cerebro. Se trata de un cáncer muy agresivo y de rápido crecimiento que consume la vida de sus víctimas en muy poco tiempo.

Sin embargo, Müller afrontó la enfermedad con entereza y tras una intervención en la que se le extirpó parcialmente el tumor volvía a las pistas de hielo. De hecho, sólo tres meses estuvo alejadas de ellas. Entonces tuvo que cambiar sus utensilios de portero por la quimioterapia y las pistas de hielo por los hospitales, pero una vez más evitó que el gol del cáncer entrara en su portería. “Soy muy afortunado. Sé que me queda algo del tumor dentro, pero tengo que ser positivo”, declaraba el bueno de Robert tras su regreso a las pistas. Un regreso que no pudo ser más fructífero, ya que ayudó a su actual equipo, el Kölner Haie, a conquistar el subcampeonato de la liga alemana y defendió los colores de su selección en el Mundial de Canadá.

Este alemán de 28 años, casado y padre de dos hijos siguió con su vida de deportista, con sus entrenamientos y entregado en cuerpo y alma a su gran pasión, el hockey hielo. Sin embargo, el pasado verano, en una revisión rutinaria, el cáncer volvía a hacer acto de presencia y esta vez más grande y agresivo que antes. Müller volvió a pasar por el quirófano, pero esta vez tampoco se pudo extirpar el tumor en su totalidad y los restos que quedan le oprimen las venas del cerebro cada vez con mayor vehemencia.

Los médicos se han dado por vencidos

De hecho, los médicos que le tratan se han dado por vencidos, algo que aún no ha hecho Müller, y tan sólo le auguran siete semanas de vida. “La mayoría de los pacientes de este tipo de enfermedad no supera el año de vida y tan sólo el 3% alcanza los cinco años”, reconoce Wolfgang Wick, oncólogo de la Universidad de Heidelberg y que trata a Robert Müller desde que se le diagnosticara su enfermedad.

Ni siquiera 50 días de vida y Müller sigue con la misma alegría que siempre le ha caracterizado. “Sólo pienso en el hockey”, dice. “Ahora mi único objetivo es disputar el arranque del Campeonato alemán —a finales de noviembre— y agradecer de esta forma a mi equipo la confianza que han depositado en mí”, prosigue el portero germano, que reconoce no tener dolores ni minusvalías para poder desempeñando su profesión. Aunque avisa de sus intenciones: “Quiero que se me trate como al resto de mis compañeros, no quiero jugar por compasión”. Sin duda, otro gesto más de la entereza de todo un superviviente y un luchador que se enfrenta al reto más difícil que jamás se le puede presentar a una persona. 

 

Bueno, abre el Juanra o no?; ah, ¿que la discomóvil es mañana al final? pues casi mejor... Y con esas llegamos a Checa, una vez más, a mediados de agosto. Por delante la discomóvil del día 15, Bronchales, Chequilla, Alcoroches, preparar la peña... y por supuesto: las fiestas, que San Bartolomé es nuestro San Bartolo.

Creo que es el primer año que no me recorrí todas las esquinas del casco buscando pintores, aunque a mí lo del pincel no me vaya del todo y sea más de lápiz. Pero si Checa me encanta, los Juegos Olímpicos tampoco quedan atrás, asíque (no me acuerdo qué deporte habría el 15) me quedé cargando baterías delante de la tele, pese a que mi intento de pillar la TDT para agarrarme a TeleDeporte fallara. Y con esas se nos hace de noche, bajamos al bar, echamos un par de "brugales" y al barranco... unos agarraos, mucho "cantar", más beber, vibra el móvil: llamada de Varo, siéntate que esto va para rato (en efecto: 48 min de llamada...) y entre idas y venidas un "joder que frío!" y como tanto va el cántaro a la fuente que al final se aprende el camino, dos capas de manga larga y el "chalequillo encieRRRos" no son suficientes: zas! malo y a cuidarse.

Asique, descontando el acto de presencia que hicimos en Bronchales, vida austera por la noche: algún pintao' en el Santi y pronto a la cama (con manta, no la vayamos a joder). Se hace raro eso de ver como se vacía el Solanillo y tú los ves irse desde el porche... Pero bueno, trasnochando poco se aprovecha más la mañana y por ende el día, asíque me voy a ir poniendo a hacer lo de los disfraces, que cuando quieran amanecer estos... Pasan unos días con las mismas y como al calendario nunca le da por ser original, llegamos a Chequilla; pero hoy me espero y aseguro que parece que estoy mejor, ya mañana si eso. Y "mañana" no podía fallar: si llevaba unos días con mejor tiempo, el día que yo bajara a Chequilla tenía que volver a soplar Eólos... otro "zas!" venga coño! vaya agosto llevo! no salgo más hasta el 23, que aún veo que me jodo las Fiestas de Checa!

Y así, repitiendo los jaleos matutinos entre cartones, telas y pinturas... Venga a pagar todo el mundo que hay que bajar a Molina a por la bebida!; y como esto no falla (que después del 21 y 22 llega el 23) se nos echan encima las Fiestas.  Pero ya que para subirnos a las colchonetas se nos ha pasado un poco la edad, nos vamos al encierro de Alcoroches a echar la mañana. Amanece nublado, no cojo las gafas de Sol (primer error, luego pega con fuerza Manolo). Los novillos son majetes -pero más bien pequeños-, por fin vemos al Choterillo correr arrimao' -y caerse del zarzo-, un "vaquero" le pega un varazo a Juanillo, le voceamos y... vámonos al bar! [...] Tinto de verano, como siempre (segundo error: 90% vino caliente + 10% "gaseosa" + 0 hielo). Dos errores con un resultado común y agravado uno sobre el otro: qué dolor de cabeza!!!!!!!!! Bueno, voy aguantando el día, me echo unos kalimotxos en la Peña a ver si así se me olvida que tengo cabeza, pero no. Las 7 de la tarde, tirao' en los sofás y unos cuantos "vecinos" vestidos iguales; eso no es una peña... -hostia! la txangarra de este año! -ah pues mira, son jóvenes, -coño! una txangarra con chicas? y como de buen recibo es dar la Bienbebida desde el quicio del portón les mando un Txangarristos, Txangarristas, Viva San Bartolomé!. Se bajan a tocar aguantando la sonrisa, seguimos bebiendo y esta noche nos veremos (si se me pasa este martirio). Diooos!! esto no se me va! me voy a caer redondo! A duras penas paso la primera txaranga de las fiestas (somos demasiado txangarristas como para que no hubiera sido así), pero la verbena ni de lejos: me voy a echar un rato a ver si se me pasa y luego volveré, si puedo. Pero no pude.

No hay mal que por bien no venga: descubro lo que es un San Bartolo sin resaca! Y no está tan mal: te afeitas y duchas agusto, sin nitroglicerina en el estómago; me planto el traje y -cámara en mano, que hoy vamos de guap@ s- arreando a la plaza, donde nos reunimos los menos católicos y los mas trasnochadores. Precesión, tachún tachún, ¿más procesión? ¡al bar! Santi! una de morro y unas bravas! Se me hace la hora acordada, vámonos a comer. Griegos imposible, pues a Orihuela... Al volver están el Kenn y la Barbie bailando en la Plaza ¿¿??, la peña vacía / "cerrada", me voy a descansar un poco para esta noche, aunque con esta orquesta de trajeaos...¬¬ No fallo: mucho pasodoble y muy buen sonido, pero nada más. Ergo noche de Peñas, que también nos mola. No puede ser!!! Félix!!!! pero qué haces en mi pueblo tío! Dame un abrazo joer! Volvemos a casa de día, para no perdernos, un ratejo al sobre.

Lo has adivinado: estamos a día 25, más conocido como "El día de los Toros". Después de hora y poco en la cama suena el aparato, otra vez el traje de faena y a la calle. Como de rigor, el primer encierro subido al Camión de Chupa grabando el desencajone (el señor alguacil se marca un puntazo poniendo los clarines por megafonía); en el camión recluto al Loren y nos vamos al Tiro de Barra a ver el 2º encierro y luego en la Plaza el 3º... Charanga del Agua!! me atrevo o no? que a ver si me mojo y cojo frío... enga va, con un par,  que hace calor! [...] Mojito? Joer pues está buenísimo! eso si, con la hierbabuena comí mas verdura que en el resto de las fiestas y parte del año. Ida y vuelta hasta el hotel, en la Virgen me desvío a comer, vuelvo a tiempo a la Plaza para el Pilón (soy un crack). Mucha víctima, nadie seco, me intentan coger... ande vais ilusos? enga va, que me dejo... y otro remojao, y otro, y algún txangarrista, y un quietos! que he perdío las gafas! buscamos y encontramos... y un mis llaves! joer ¬¬ enga va, aparecen. Nos quedamos los últimos y sin más víctimas potenciales; al baile a echar la "sobremesa". Una visera y un rato después: solo escombros. No vamos a los Toros, ergo a descansar que esta noche es la buena. Y así es: por fín un grupo que toca los que nos gusta (pachangueo y veranitos para unos y rock para otros -no solo las típicas), solo les faltó Marea, pero por pedírselo no quedó. Con los que somos yo no se dónde se metía la peña, así que me tiré casi toda la noche con los txangarristas, que ya advirtió Fran al principio: "mañana no tocamos hasta la tarde... esta noche a reventar" y vaya! Para recordar la obra de arte cubista de Peris con su autorretrato-autofoto-autodescojone. Pero como esta gente no es autóctona fueron cayendo poco a poco, y entre subidas y bajadas de cuesta, peña va - peña viene, discomóvil, ron-colas y gin-tónics; me vi con Marieta echando desafíos a letras de Marea (nos debemos un desempate, pequeña, porque cualquiera se acuerda del resultado). Y con esas se nos hizo de día otra vez.

Por supuesto, no hay Toros sin Vacas... estamos a 26. O quizá estaría mejor dicho 25 bis, porque esa noche no duerme ni Dios (que para eso se hace la discomóvil al lado de la Iglesia) y va todo del tirón. Para empezar, pásate por casa para coger el ticket y las gafas de sol,  sal corriendo del Barranco para llegar a la Plaza si quieres ver el encierro de las vacas, con show de estas esquivando borrachos incluido. Vuélvete a por el chocolate con torta -si tienes estómago hasta te lo puedes comer-, un rato de no hacer na, pero na de na, ni dormir, que así no tiene gracia el día. A las 11 (realmente 12, ya se sabe) tienen la desfachatez, como todos los años, de soltar animales de esos que hacen daño por el pueblo, e incluso algún rato nos ponemos delante. He de reconocer que me pesaban las piernes un quintal, pero al final se pasó y alguna carrera que otra aun eché. Donde si que no nos engañan es en la Paella... -que hagan cola los padres, que ellos no salieron anoche! -yo le he dao nuestros tickets a mi tía. Sobremesa barbacanera corta, helado en el Casino y atletas a  enfundarse los trajes de competición, que vamos a por medalla! Las vacas como siempre: poco torero, pitos a forasteros, dónde está la txangarra?, el paco la salta, raúlillo capotea, etc. Pliega y recoge, cena, txaranga? -yo no voy que estoy molido, -pues yo no me la pierdo.

Hoy si que toreo! en la Caldereta! . Como tempranece más madrugo, amanezco pronto para dejarme la cena preparada antes de irnos a la Espineda: leña, cercos a azada, pan y carne... que no les falte de na' a los compadres. Arranca el Lanos y vámonos a torear; vallado mejor, hay que acabar con los gorrones. Ooooolé oooolé no se me escapa una! Remoja el gaznate con el caldo de Móndejar. Asistimos a una igualada final del Campeonato de Mus, Lisensiados se hace con el título -y con la plata- era apuesta segura! A celebrarlo! bebe deprisa que amenaza lluvia!  Parece que los txangarristas se van animando... mierda! llueve justo hoy? vaya paseo cantando bajo la lluvia nos espera! De perdidos al río, cháchara con Borxeta hasta el pueblo, tocan en el baile, se animan, por el pueblo con paraguas... buena imagen. Parrillas y lumbre, toca pringar. Salgo al paso del ruido que sube por la cuesta, si se da la bienbebida, hay que despedirse. Hasta siempre txangarra! Las ascuas están listas, toca zafarrancho. -Verás como dan el primero el del mus y llegamos tarde. -Subcampeones Mus: Chotero y Andrés. -Joder! Corre coño! Estrella y poesías, ya se sabe: más no! -Tercer Premio de disfraces: los mejillones. -Segundo Premio: las abejas. -Ganadores Concurso de Disfraces: los Paralímpicos! oe oe oe oe! Medalla de Oro! como todas las fiestas.

 

 

 

 

 

Hace casi 500 años que Guadalajara, junto a buena parte de las ciudades y provincias de Castilla, protagonizó el primer proceso revolucionario en la búsqueda de la emancipación de los hombres de la historia de la Humanidad. ¡200 años antes de la Revolución Francesa!, la Revuelta Comunera ya defendía algunos valores que tuvieron que esperar dos siglos a instalarse en el ideario colectivo de los hombres del mundo.

Por eso, desde estas líneas, además de felicitarles el día a todos los castellanos y castellanas, me gustaría también hacer una defensa para que, aprovechando la modificación del Estatuto de Castilla-La Mancha, que ya está en el Congreso de los Diputados, se procediera a modificar la fecha de nuestra fiesta regional: Acabemos con el 31 de mayo, y luchemos por recuperar el 23 de abril.

Las razones en las que baso mi postura son variadas. Primera y fundamental: el 23 de abril se conmemora el triste ajusticiamiento de los cabecillas comuneros, acaecido en Villalar en 1521 ("en Villalar ajustician a quienes Justicia quisieran. Malditos sean aquellos que dictaron la sentencia...", ya saben).

Sepan también nuestras autoridades regionales que dos de los tres líderes comuneros eran lo que hoy nuestros bienpensantes políticos llamarían "castellano-manchegos"; pues Padilla era toledano, y Juan Bravo, natural de Atienza (y recreado en Segovia). Maldonado era salmantino. No estamos hablando de importar a nadie, por tanto.

Además, y con todos los respetos, comparar la trascendencia histórica y la connotación sentimental de este 23 de abril, con el 31 de mayo (actual fiesta regional), es como comparar a Dios con el diablo. La fecha en la que se proclamó el actual Estatuto de CLM no deja de ser una anécdota que no tiene mayor importancia, ni remueve ningún sentimiento.

Otra razón de peso, a meros efectos prácticos: el 23 de abril ya es la fiesta regional de nuestra vecina Castilla y León; y además, el Día de Aragón. Y una jornada importantísima en Cataluña.

Y finalmente, y puestos a incluir y no a excluir: La parte manchega de esta región artificial también tiene motivos para celebrar este día como una gran fiesta: Se conmemora, casualidades de la vida, el Día del Libro, en honor a la fecha de la muerte de don Miguel de Cervantes, el hombre que inmortalizó a La Mancha para la posteridad.

Todo son ventajas, y no veo un solo inconveniente. ¿Habrá algún político que recoja el guante?

¡¡Feliz 23 de abril!!. ¡¡Viva Castilla!!

Intenso partido el vivido la tarde del sábado en "Puerta de Hierro" contra Veterinaria. Era un partido para echarle cojones, no había otra: ni entrenadores, ni delegado, ni un capitán, mucho calor, y -permíteme- sin medio equipo.

La verdad es que este sábado SÍ que había ambiente de partido, de concentración y ganas de comerse el mundo; que estamos nosotros solos? pues solos hoy nos los comemos!

Hay que tenerlos cuadrados para que presentándose 22 tíos no se pueda formar una línea de Tres Cuartos. Hay que tener unos cojones como los Harpo para ponerte de Centro años después y hacer un partidazo, placar y placar, irte tú solito contra 15 armarios a sacar de centro mientras todos te miran como a un loco, y que encima te salga bien la jugada. Hay que tener muchos cojones para marcarte el partido de Eli, y ver a un Talona irse de 3 jugando a la mano y fintando; que te plaquen, levantarte y hacer "el escorpión" tú mismo en la siguiente. Cojonazos los de todos los juveniles que dieron el callo como nadie. Cojones los de Viñas que jugando de 15 placó y placó. Tiene cojones, que un Ala tarde 5 años en meter su primer ensayo, pero Joze los tiene (no faltó la ducha). Cojones los de Manu y Juanjo, que esta vez sí que ordenadon al equipo de fábula, y sus pies funcionaron (sobre todo a la touch) a la perfección. Cojones los míos (porque yo lo valgo), hay que tenerlos, para ir a entrenar todo el año sin falta, no jugar, y que lo único que sientas sea Alegría (con mayúsculas) por compartir el trabajo de esos tíos que se han batido el cobre.

En fín, que no quiero dejarme a nadie, porque por Cojones, que sois Cojonudos! Pero sí que quiero sin falta agradeceros a todos la acogida en mi primer año. Había oído hablar del buen rollo del Rugby y todo eso, pero vivirlo es otra cosa. Y sobretodo a los Iván, César, Pi, Harpo, Álvaro, etc. todos esos gordos que sois los que realmente me váis enseñandoa disfrutar de esto; el jugar? ya vendrá!

COJONUDOS BASTARDOS, COJONUDOS!